quota

salire sui tetti e vedere altri tetti.
mettere protezioni, sigillare, accostare tegole concave, chiudere e definire il riparo.
guardare in alto e vedere la scia di un aereo in quota, punta di matita bianca che traccia linee parallele su sfondo azzurro.

scivolare, aggrapparsi, saltare con perizia.
attendere la penombra del buio, o la stanchezza. passarsi la bottiglia d'acqua, bere con furore, sentirsi svuotati di emozioni.

scendere, mani in tasca e voci tornite da fumo continuo.
entrare nell'osteria e ordinare vino sgarbato.
è vino per le carte coi bastoni e le spade, per il tabacco trinciato, per la bestemmia a voce alta.

ragionare sul fatto che le giornate si stanno allungando, consapevolezza che mette tranquillità, perché non dipende da fumi cattivi o da consumi smodati del finto progresso.
è un dato di fatto che si ripete ogni anno, un appuntamento che mette speranza, una scoperta posticcia che illude e chiosa discorsi.
'stamattina alle sei era già chiaro'
'eh, sì, e guarda adesso, sono le cinque. un mese fa era buio'

continuare fino all'ora di cena. salutare. salutarsi.
giungere a casa aspettando il domani.
ancora la scala, ancora il tetto da completare, ancora aerei sospesi per aria.

c'è chi, ogni mattina, mescola vino bianco al mangime delle galline.
è un modo per ottenere uova dal tuorlo gemello.